Isadora Garcia
Perdida em
medos
Afogada em
desejos
Num labirinto
de mares
Incapaz de
discernir
Será
Medo
travestido
em desejo
Será
Tentação
disfarçada
em pânico
Seja qual for
Teu núcleo,
Me sufoca.
Me paralisa.
Me queima.
Será só por hoje?
Ardo em brasas
Mas se efémera
For esta fome
Aceito.
Feridas fecham.
Imprevisíveis
apenas
As cicatrizes.
Isadora Garcia
Being proud is like riding a rollercoaster. On your way up, the wind makes the hair on the back of your neck come to life. You keep seeing the same view, but from higher and higher. Things get smaller as you climb. You may feel big in comparison, or you may feel a bit out of proportion. When you reach the summit, you wonder why the hell you’re there. Whose idea was it again? You consider the pain of falling from that height. Would you even survive? But the car doesn’t wait for you to process these feelings. Before you know it, you’re riding down. And the wind is so strong, it’s hard to see. You have to yield control for a moment there. It’s not up to you if you live or die anymore. Then the train breaks smoothly until it comes to a full stop at the bottom. You can feel your body again. The security bar is lifted and you hit the ground with your foot as you exit the car. You’re still a bit dizzy, it was all exceptionally fast. It seemed like much longer, though. Now you’re safe again, you gotta resume your life as if that hadn’t happened. It's odd. Really odd.
Isadora Garcia
Quantas almas gêmeas
numa mesma prateleira?
Quantos à primeira vista
amaram-se ali?
Eu, você, dentre todas elas
Uma multitude de mim
Num infinito de você
Nossas histórias nesta estante
Suas outras bem naquela
E minhas tantas acolá.
Eu, você, um tanto de vezes
Nós duas do avesso
E em todas as línguas.
Uma, duas, três mil vezes
Namorando em cada página
Já escrita ou pensada.
Isadora Garcia
E onde está a nossa história
Nesse mar de livros publicados?
Cadê o nosso amor sendo contado
Quando há tantos outros repetidos?
Pra todo lado é o mesmo enredo
Mas em canto algum encontro o nosso.
Onde estão os nossos amores?
Onde estão os nossos nomes?
Um legado incontável,
Um silêncio memorável,
Mas isso acaba aqui.
Se não as achei,
Eu mesma as crio.
Se não me contaram,
Às próximas, escrevo.
Isadora Garcia
Cai a noite e pinto versos
com tinta transparente
Ainda fresca ela mancha,
se torna evidente
Sorte a minha que o mundo
não tem a mesma lente.
Isadora Garcia
Censura não cura do erro a origem
Censura tão dura faz-se vertigem
Cala o que não se quer ouvir
Mata o que não se quer sentir.
Antes inofensivo,
o pensamento livre era
como uma flor cheirosa
no meio do caminho.
Inesperada, prazerosa
Digna de uma foto e um sorriso.
Hoje acorrentado,
o pensamento preso gera
aquela isca maldosa
no seio do meu ninho.
Disfarçada, misteriosa
Dona de um fogo e um feitiço.
Encerra, leva daqui, peço.
Enterra, nega existir, peco.
Mas só quem canta
as verdades sentidas
Só quem abre
as imaturas feridas
É o vento.
Seu calento,
Meu sustento.
Uma brisa e foi.
Mais um sopro e fui.
